Ses parents, de bons croyants. De ces familles aux vêtements étiquetés du dimanche, de ceux allant à la messe et désireux bien-sûr d'avec eux, traîner leurs enfants. Alors elle s'était soumise à ce choix de vie, Maggie. Dès ses treize ans, soit l'âge auquel ils l'avaient adoptée. Ses géniteurs par contre, elle n'avait aucune idée de leurs idéaux, de leurs choix de vie. Moins encore si au-dessus de leurs portes et cheminées trônait le Christ. Mais sûrement pas, du moins c'était ce qu'elle espérait, ce par quoi elle justifiait le fait d'autant traîner les pieds pour se rendre dans la maison de Dieu. Pourtant baignée là-dedans depuis son plus jeune âge, dans son orphelinat donnaient même de leur temps quelques nones, et ils célébraient les fêtes chrétiennes, avaient même le droit à un semblant de messe de Noël. Mais jamais elle ne s'était laissée charmer. Jamais elle n'avait été friande de tout cela, pourtant non plus totalement réfractaire à l'idée qu'il pouvait bel et bien exister un être tout puissant, là-haut, quelque part, au-dessus des nuages - qu'ils disaient aux enfants. Réaliste, la môme. Ainsi devenue trop tôt. Elle laissait le bénéfice du doute aux prêcheurs, mais ne donnerait jamais sa confiance à celui qu'ils nommaient tout puissant. Sûrement parce que si elle s'avérait véritablement être l'un de ses pantins, et bien elle faisait partie de ceux qu'il haïssait. Tant d'épines balancées sur sa route, tant d'embûches, de crevasses, qui jamais n'avaient laissé planer le doute. Et elle s'enchaînaient, à ce rythme toujours plus soutenu. Dès lors qu'elle franchissait un obstacle, c'était un autre, deux fois plus haut, deux fois plus fort, qui fièrement se dressait en travers de ses desseins. Et cela recommençait, encore et encore. Du premier jour de sa vie à celui-ci, il n'avait jamais été question que de batailles et d'endurance. Que d'un putain de parcours du combattant. Alors elle était fatiguée. Et elle s'était lassée, d'essayer de croire à leurs discours, de se forcer à avoir de l'espoir. Elle était fatiguée, épuisée de devoir constamment survivre, de ne jamais pouvoir seulement, comme les autres, vivre. Alors s'il existait véritablement, ce bon Dieu, bien-sûr qu'en lui elle ne placerait jamais aucune assurance. Parce que toutes ces promesses couchées sur papier ou proclamées par les curés, toutes étaient fausses - Ou beaucoup trop longues à se réaliser. Alors peut-être, que le bon attirait le bon. Peut-être, qu'aux très bonnes personnes la vie souriait. Mais pour Maggie, il était simplement là question de créer sa propre chance. Et d'avoir ce que l'on méritait. Aucune main divine là-haut ne décidait ou non d'envoyer des éclairs. Le karma. Voilà, la seule chose en laquelle elle croyait fermement. Ce satané karma, qu'elle respectait autant qu'elle craignait, mais qu'elle savait réel. Celui à qui l'on ne pouvait rien demander, à qui l'on ne devait rien quémander. Celui qui se contentait d'agir, de faire régner l'ordre et ce, dans la plus grande des justesses. Aucun besoin de prier. Et après tout, même elle, cette enfant terrible et terriblement réfractaire, trouverait trop facile de s'en sortir en allant seulement se confesser, qui plus est le faciès à demi couvert. Des conneries, ces histoires de religion. Des putain de conneries ouais, pour amuser la galerie, ou donner sens à ceux dont la vie en était dépourvue.

Pourtant elle trônait ici, maintenant. Devant cette façade de pierre, en train de se demander ce qu'ils diraient, ses parents. Peut-être qu'ils seraient fiers, si de loin ils l'apercevaient. Mais seulement de loin, parce que s'ils venaient à s'approcher, ils percevraient ses tremblements, verraient ces perles de sueurs qui se formaient sur ses tempes. Et ils sauraient, que ce n'était pas la chaleur. Non, uniquement le manque. De produis, de substances. Mais surtout cette faim, constante, omniprésente. Celle qu'elle repoussait depuis trop longtemps, trop de jours, et qu'elle ne comblait plus réellement. Pourtant, elle savait. Elle savait que faire la sourde oreille ne suffisait à l'apaiser, ne faisait même que plus intensément l'éveiller et l'énerver sur la durée. Elle l'avait assurément trop provoquée, titillée. Elle s'était trop longuement moquée d'elle ces dernières journées. Alors la terrible maîtresse, elle la dominait complètement maintenant, et le lui faisait atrocement payer.

Mais que faisait-elle ici, et pourquoi ? La dominée n'en avait aucune idée. Elle s'était seulement tirée plus tôt du boulot, désireuse et surtout résolue à se rendre jusqu'à chez son mentor. Pourtant c'était ici, face à cette saloperie de cathédrale, que ses membres inférieurs l'avaient menée. Alors les paumes appuyaient sur les tempes, le faciès se jonchait de ces traits qui trahissaient sa souffrance. Elle ne pouvait rester là, au milieu de cette place - Même si pour l'heure à peine fréquentée. Ses jambes se mouvaient, alors qu'elle les pensait incapable. Puis tel un automate, ses mains forçaient sur cette large porte qui censément délimitait la frontière entre bien et mal. Et elle entrait, plutôt se laissait hasardeusement aller dans l'allée centrale, dans cet immense flou, car c'était tout ce que ses prunelles voulaient bien lui laisser voir. Alors sa course folle, elle prenait fin seulement lorsque l'une de ses mains se raccrochait enfin à quelque chose. Un quelque chose qui ne semblait être que le dossier d'une assise forgée dans un bois condamné à la pénombre et au frai. Pourtant, c'était tout autre chose qui entrait en contact avec la deuxième, alors qu'elle cherchait elle aussi la stabilité d'un objet sur lequel se reposer. Autre chose, de chaud, cette fois. De rassurant, d'apaisant et en même temps d'excitant. De la peau. C'était de la putain de peau humaine, qu'elle sentait sous le bout de ses doigts, et sur laquelle ces derniers, fermement, se refermaient.

Une voix. Mais un voile sur les mots, seulement le son résonnait. Comme un murmure qui devenait bourdonnement, mais qui ne parvenait pas à passer les barrières que la faim imposait. Partie. Elle était déjà partie, Maggie. Elle s'était envolée vers l'ailleurs au moment même ou sa peau avait effleurée celle d'autrui. Un homme, une femme. Impossible à dire. Un enfant même, peut-être ? Dans sa folie, elle n'avait pu détailler de silhouette, l'on ne lui avait pas laissé le temps de le faire. Mais elle n'y pensait pas de toute façon, ne devait même pas comprendre ce qu'il se passait, ou ne serait-ce qu'en être consciente. Elle accueillait seulement la divine, la salvatrice. Celle après laquelle elle n'avait de cesse de courir. Celle qui la dominait tout le temps, parfois plus que de raison, comme maintenant. Et elle était faible, la môme. Alors elle profitait simplement. Elle se laissait emplir de ce qui l'aidait à survivre. Et elle resserrait ses doigts, machinalement, automatiquement. Parce qu'elle ne sentait plus son corps, parce qu'elle n'était qu'un poids mort que les démons tenaient debout par une sombre force. Elle n'était plus elle-même. Elle n'était plus Maggie. Elle n'était qu'une bête, présentement. Une saloperie de voleuse d'énergie, qui s'apprêtait à prendre une autre vie.

Possédée, démente. Une poignée de secondes et elle ne reprenait toujours pas conscience. Incapable de reprendre ses esprits, sûrement n'en avait-elle pas envie. Un manque de volonté, une faiblesse non camouflée. Dépendante. Elle était dépendante, la môme. Elle l'était déjà avant tout ça, avant de se faire mordre, avant de revenir d'entre les morts, avant d'en faire, des morts. Un amas de produits dans ses veines. Des traces de piqûres, partout. Des mégots de joints dans les cendriers, des traces de poudres diverses dans le fond de ses poches. Et elle ne voulait pas s'en sortir, ça se voyait, ça se sentait, ça se ressentait lorsqu'on la voyait faire. Elle se sentait bien ainsi. Elle se sentait bien, même si elle se dégoûtait. Mais ça l'aidait, ces conneries. Ça faisait taire les chimères, ça anesthésiait les plaies. Peu de temps, mais au moins elle pouvait jouir de quelques heures d'apaisement. Et ça lui suffisait. Qui cracherait dessus, de toute manière ? Qui ? Qui refuserait de museler le diable rien qu'une seconde. Personne. Personne, sauf les menteurs et martyr. Et elle n'était aucun de ceux-là, Maggie. Ce n'était qu'une gosse. Une gosse faible qui ne pouvait dire non aux vices.

Alors ce nouvel état, elle le gérait comme elle s'était gérée jusque-là. Elle se laissait sombrer. Relevait la tête parfois, mais pour mieux replonger. La faim, elle ressemblait trop au manque qu'elle connaissait déjà. Et l'énergie, ce n'était finalement qu'une drogue comme une autre, elle n'était devenue que son énième maîtresse. Seulement au lieu d'halluciner, celle-là, c'était de véritables visions qu'elle lui transmettait. Des bribes d'images, des morceaux de vie volés. Une succession de couleurs, de tâches plus ou moins nettes. Des visages parfois floutés, d'autres si bien dessinés. Des plans saccadés, des actions inachevées. Mais toujours sans le son. Les murmures, elle devait les deviner, se les imaginer. Pourtant elle ne le faisait pas, se contentait d'admirer. Mais à peine commençait-elle à comprendre, que déjà tout s'envolait. Et elle revenait au réel, lorsqu'elle y arrivait.

Pas cette fois. Non, pas cette fois. La faim était trop grande, l'envie trop puissante. Elle ne maîtrisait rien, alors elle regardait. Un homme, une femme. Ils semblaient heureux, de loin. Ils se regardaient comme elle le regardait jadis. Puis plus rien. Des images qui passaient, trop vite pour être saisies. Des images qui ne voulaient rien dire.

Plus rien. Plus rien à savourer.
Plus d'images desquelles se délecter.
Seulement cette voix, qui trouvait enfin la force de briser les barrières de sa démence.