Lone Wolves

   

The cold suffocating dark goes on forever and we are alone, live our lives, lacking anything better to do. Born from oblivion; go into oblivion. There is nothing else. Existence is random. - Rorshach

La fraîcheur de la nuit excite sa peau de nacre, que traversent des vagues de frissons. L’humidité du ciel relève sa chevelure, mèches qui s’arrondissent, fourchent et se collent à sa peau. Il y a une brume fraîche, une petite pluie. Une rosée qui ne s’est pas levée au crépuscule et ne le fera pas davantage à l’aube, désœuvrée et perdue, dans les heures longues de la nuit. Une nuit sans fin, elle tremble. Ses sens sont en effusion, profusion d’appels et de retours, éruptions d’impressions lointaines. Elle sent tout. Une vieille odeur d’essence qui colle au béton et brûle son odorat, le parfum d’Andy, plus doux, une odeur de femme, mais de femme brûlée par le sel et l’amer, par tout ce qui perds les âmes et les transforme. Et ses lèvres pleine d’alcool, un whisky ambre, fumé, terre brûlée de monde perdus, trouvé dans le fin fond d’un placard d’un homme trop riche pour être vivant. Au nombre de deux, jumelles d’outrance, posées il y a quelques heures devant Andy comme des trophées et une invitation à la décadence. Kriss tremble, une vibration étrangère, proche de celle d’une ruche ou des ailes d’un colibri. Une vibration qui l’embrase, chaleur dans ses jambes titubantes, chaleur dans ses yeux brûlants. La peau de Kriss crépite, électrique, frappée par l’air humide. Elle sent la nuit, comme un voile sur sa peau, qui tire, tire pour entrer sous le cuir, dans le derme pale, ce vestige d’humanité, et rejoindre le sang noir qui glisse dans ses veines. Le rythme du monde est plus lent, pétrole purulent qui lentement descend la vallée de ses pensées confuses. Kriss entends des bruits, des frémissements, une chouette lointaine, des pas qui se rapprochent. Et les ombres joueuses qui grandissent, grandissent. Ses lèvres exsangues se saisissent de cette cigarette qu’elle glisse à sa bouche. Aspire. Et la décharge d’alcool est plus forte, plus virulente. Poison qui peine à diluer son sang noir, mais qui après la première bouteille, lui offre l’ivresse enfin. Et le vol léger des âmes qui ne se moquent plus que de rien, qui planent, avions de papier, traversant les rues sans retrouver leur chemin.
 
Sa main cherche celle d’Andy, effleure son poignet, glisse jusque ses doigts, papillons nocturnes qui se posent à peine, comme un souffle d’air, une caresse légère. Ses doigts entrelacent les siens. Pour ne plus sentir qu’Elle. Et pas la nuit si fraîche, les étoiles si lointaines. Pour sentir sa chaleur glisser le long de son poignet jusque son cœur, pulsion d’un sang qu’elle sent passer entre les veines de l’humaine. Pulsation d’énergie, aura délicieuse dont elle n’aspire le nectar, mais qui la rassure, qui l’affame et l’apaise à la fois. Parce que ses sens sont trop volages, parce que le monde est une multitude de minuscules informations qui immenses ravagent son esprit, elle se concentre. Tenir la main d’Andy la concentre. Son âme ne touche plus que la sienne, et son cœur tente de tenir le rythme plus vivant de celle qui n’est encore métamorphosée par la magie noire. Ses doigts se serrent, se referment. Elle lui tient la main comme elle le ferait d’une amante, comme elle le faisait d’une sœur.
 
Une perle mémorielle explose. Pluie multicolore, chatoiement soudain, embrasement du cœur, ivresse du sang. Le visage de sa sœur. Depuis la mort du père, les réminiscences sont brutales et invasives. Kriss aimerait pouvoir mentir et souffler son amnésie, mais elle serait mensongère. Kriss tenait la main de sa sœur, elle l’emmenait quelque part. Et pourtant elle ne sait pas, si c‘est Andy qui l’entraîne ou elle qui dirige. Tout se bouscule, La connexion est fine. Les sens sont floués. Il est rare qu’elle s’abandonne ainsi, complètement, dans les bras d’une ivresse si profonde, qu’elle ne sait plus vraiment ni la couleur du ciel, ni ces lumières grésillantes et mouvantes, si elles viennent vers elle ou si elles s’éloignent. Sa main est faible, elle tient à peine celle d’Andy. Et pourtant ses doigts se resserrent, une inquiétude le long des phalanges, un pressentiment du corps qui ne touche pourtant l'esprit embué par l’ambre. Sa sœur a manqué un battement de cœur, puis un deuxième. Elle se rappelle sa main, qui était dans la sienne. Elle ne rappelle le silence des veines. Comme si tout cessait. Elle ne rappelle la lente ascension de l’angoisse autour d’elles. Elle se rappelle la lente propagation du froid dans ses doigts. Les os durs et solides et pourtant, légers. Les muscles compactes. Les ongles soudain menaçants. Et les cris, les hurlements, quand enfin on les trouva.
 
Mais la main d’Andy est chaude, et le sang court toujours dans ses veines. Alors ses lèvres happent un autre appel d’air. Inspire la fumée, enfume les sens. Vrille le sens du monde, dans ses pupilles animales. Ses paupières sont pales, maladives. Et ses cheveux sauvages. Et pourtant, il n’y a ni rides au creux de ses yeux, ni soucis dans la commissure de ses lèvres. Le visage de Kriss est complètement détendu comme il ne le fut pendant des jours, des semaines. Une torpeur enlace son corps. Une douceur réchauffe son cœur. La cigarette glisse de ses doigts, encore inachevée, emportée par un courant d’air, ou un frisson dans sa main. Qu’importe, l’incandescence s’est déjà éprise de son essence la plus profonde, et ses yeux sont déjà plein du brouillard délicieux des astres perdus. Son pas s’arrête, comme si le feu de la cigarette était l’essence de son moteur. Mais ses yeux ne se baissent pas à sa recherche, au contraire ils se lèvent, regardent le ciel. Sur son visage pleure la nuit, rosée nocturne qui glisse comme des larmes fines sur le voile de sa peau. Son cœur manque un battement, comme blessé par l’impact à venir. Et sa main se serre plus fort autour de celle d’Andy. Les ombres crient, tout autour d’elle. Lui hurlent de courir. Mais Kriss a les jambes faibles et le cœur en disette, elle n’a plus envie de courir.
 
Alors, qu’importe. Qu’importe si les miliciens ont enfin retrouvé sa trace. Et qu’ils sont là pour venger un des leurs. Qu’importe si on lui passe les fers et enferme son âme insaisissable. Qu’importe s’il s’agit encore d’un de ses assassins à la solde dont ne sait qui. Qu’importe même s’il s’agit d’un de ces oiseaux dont elle a laissé la vie et qui ne rêve que de dépecer la sienne. Qu’importe, Minotaure est mort et elle est fatiguée de courir.

Uppercut. Le jour arrive, lumière dans ses yeux, brutale. Quelques voix d'hommes, qu'elle ne comprends pas. L'ivresse la rend insensible à la langue, ne compte que leurs postures, autour d'elles, menaçantes. Ils sont apparus comme une meute de loups autour de la proie solitaire. Furtifs, fugaces, invisibles et silencieux, et soudain, la babine humide et le croc grondant prêt à  les mordre. Kriss tente de reprendre ses esprits mais sa pupille est toujours dilatée et elle ne voit que cette lumière qu'on projette dans son regard. Cela va trop vite, ou est-elle trop lente ? On la tire en arrière. Ses doigts se serrent encore, plus fort, jusqu’à ce que s’en soit douloureux, jusqu’à ce qu’elle garde la marque des phalanges d’Andy dans les siennes alors même que le contact ne se perds. Le corps se débat. Elle feule comme une chatte en colère. Ses ongles griffent le vide. Un voile noir et étouffant passe sur son visage. Elle ne peut plus respirer, elle ne peut plus voir. Ses mains chassent dans le vide, mais elle ne touche pas de peau à qui elle puisse voler l’énergie. On la soulève, ses jambes frappent l'espace. Elle perds la notion du haut et du bas. Elle perds sa liberté dans un soubresaut d’échine. L'homme qui la tient referme plus fort ses bras.

Et puis, soudain, un coup dans la nuque. La douleur est fulgurante, un infime millième de secondes. Et puis, la nuit l'embrasse, elle sombre dans l'inconscience. Et tout disparait, avalés par les ténèbres grinçantes.

Une voix grave, rauque, crache, menaçante.

Lone Wolves

   

The cold suffocating dark goes on forever and we are alone, live our lives, lacking anything better to do. Born from oblivion; go into oblivion. There is nothing else. Existence is random. - Rorshach

Kriss entends son nom et c'est comme une bourrasque lointaine. Un coup de vent qui gravit les profondeurs de son subconscient, qui s’élance et s'avance, qui s'enfonce et se lève. Un vent furieux, plein d'une angoisse sonnante. Il n'est pas temps de dormir. La voix d'Andy  glisse sur des prémisses de conscience, se saisit d'une bribe d'attention et tire, la rappelant à la réalité, mais ses paupières sont encore lourdes. L'alcool glisse le long de ses veines, en change la nature. Chaque seconde qui passe la rapproche d'un état d'éveil, mais ses sens sont obscurcis et elle peine à franchir ces barrières floues qui la retiennent. Il lui semble être étendu quelque part, elle ne peut pas voir. Le moteur gronde sous elles. Elles sont perdues. On les perds. Il est trop tard pour essayer de comprendre où le camion les emmène. Il est trop tard pour se débattre encore. Il est trop tard. Elles ne sont plus libres. Cette liberté leur fut volée. Elle souffle.


Sa voix est rauque, souffle difficile au travers le tissu. Un coup de pied la fait taire. Le moteur s’éteint, les portes s’ouvrent. On les prends, on les tire, on les traîne. Et c'est douloureux, c'est bouleversant, c'est humiliant. Elle perds ses repères, elle chute et tombe, manque de rouler sur le sol. Kriss se laisse  pourtant vaguement faire, poupée dont on enlève le voile. Ses yeux sont vagues encore mais le froid chasse l'ivresse. Ses pupilles animales font le tour de la cage, cherche la défaillance, mais le fer est parfait et l'espace trop fin, son corps est de bien trop d'os pour pouvoir le traverser. A l'amie qui s’inquiète, elle réponds doucement.


Quelques bleus, peut-être, mais rien qui ne lui soit étranger. Eux par contre, ne lui rappellent rien.


Il y a une rumeur qui court dans les rues sombres de la nouvelle Orléans. Il y a une rumeur qui souffle une brise d’inquiétudes et de méfiances. Une rumeur qui s'est échouée à son oreille mais qui en ces temps de grand tourments n'a éveillée que son indifférence. Il y a des gosses qui disparaissent, des sdfs, des junkies, des gens qui ont 20, 25 ans mais tout à peine. Il y a des gosses qui disparaissent et qu'on retrouve parfois, le corps abandonné dans un coin de rue, avec des blessures qui ne ressemblent à rien aux morsures des morts vivants. Kriss se rapproche d'Andy, ses yeux l’auscultent, elle semble aller bien. Dans ses prunelles brillent la même colère. L'humaine vibre, furieuse, elle peut presque sentir ses émotions tant elles sont fortes. Elle lui rappelle la première fois qu'elle fut prise au piège. Mais leurs ravisseurs reviennent vite, il n'y a pas le temps de fomenter un plan, elle n'a, en outre, encore aucune idée qui tienne la route. Ils arrivent. Un docteur, malgré la violence des bouledogues dont il s'entoure, c'est peut-être lui la vraie source de cette embuscade. Ils s'emparent d'Andy. Sa tête se pose contre le sol, elle entends les sons qui se propagent, compte les pas, s'imagine la scène. Et puis, alors que son ouïe fine entends les gémissements, ses paupières se ferment.  Puissent-ils être maudits ceux qui osèrent s'emparer d'elle. Puissent-ils être maudits, et pourris jusque la moelle.

Les paupières ne se rouvrent que quand ils reviennent, sur le terrible spectacle de son amie. La colère dévore les iris clairs, fureur profonde. Kriss fait tant de cauchemars, elle a tant passé de temps dans une illusion que parfois elle oublie le blanc du noir, et ses notions de bien et de mal sont tellement flouées qu'elle ne fait guerre la différence. Mais cette fois ci c'est clair comme l'eau de rivière qui frappe les pierres et hélas, c'est bien réel, ce n'est pas une cage virtuelle. Kriss ne sait pas où elles sont, ni comment sortir, ce n'est pas un jeu d'espionnage ou une mission à ciel ouvert. Elle a déjà perdu, elle est déjà prise au piège.

L'attention se retourne sur elle, ils s'emparent de ses bras et la force à les suivre. Kriss est presque docile. Parfois ressembler à une poupée est suffisant pour baisser leurs défenses et attentions, parfois il y a une ouverture  qu'elle puisse saisir, une fraction de seconde qui échappe au temps et à l'espace, une fissure même infime.  Cette fois, pourtant, ils sont d'une minutie presque scientifique. Rien n'est laissé au hasard et ses beaux yeux tristes ne semblent toucher personne. Sa peau tendre est enfermée dans des bracelets de fer. Un collier enferme son cou, froideur désagréable, prémisse d'esclavage. Le mercenaire se tourne vers elle, laisse glisser son regard sur ses courbes, comme s'il en fut le détenteur. Mais un signe du scientifique lui rappelle qu'il n'y a pas de temps  à perdre. Un sourire vicieux sur les lèvres, les mots putrescents, il lui susurre.


Avant de lancer des vagues d'électricité. Et c'est alors, comme un feu d'artifices. Mille couleurs qui se mélangent, qui se dérangent, qui explosent. Son corps se tends, l'air crépite. L'électricité la traverse comme une vague de douleurs, oscillantes et montantes, violentes et arythmiques. Cela ne dure qu'une poignée de secondes, mais cela arrête son cœur, son souffle et même son âme brûle sous la violence de l'uppercut. L'homme s'amuse, il recommence. Et c'est comme si tous ses sens devenaient des incandescences. Comme si le sang noir s'enflammait dans ses chairs, qu'il s’éveillait, fleuve d’épines le long des dermes trop tendres. Kriss brûle, Phoenix sans renaissance, oiseau noir à qui l'on coupe les ailes. Sacrifiée au nom d'une blouse blanche et d'un esprit fou. Quand cela s’arrête enfin, son cœur bat plus fort et elle n'a plus guère l'envie de jouer la poupée docile. Kriss se débat malgré les fers, refusant qu'on se saisisse de son bras. L'esprit est fou, et récalcitrant, elle leur refuse la moindre victoire comme réveillée par les douleurs et animée par la revanche. Mais l'aiguille trouve vite la veine et le sang noir glisse le long du tuyau. Une crainte passe sur son visage, elle cherche les yeux du scientifique. Ce qu'elle y voit alors la terrifie. La victoire. Il sait ce que le sang noir signifie. Il sait ce qu'elle est. Pire, il jubile.  Ses paroles confirment sa crainte. La sentence la fait taire. Comment peut-elle s’échapper s'ils connaissent sa vraie nature? Kriss perds l'effet de surprise avant même l'attaque.

Alors qu'ils la ramènent  à sa cage, le scientifique apostrophe le mercenaire.


Les heures passent, l’âme trépasse. De perle en perle sur un collier d'ennui, les secondes s’égrènent. L'air est froid. La faim s'invite comme une vieille amie, dame faucheuse, ombres qui l'encerclent. Kriss n'est encore la marionnettiste qui les agite comme des pantins. Les ombres sont joueuses, sauvages, elles s'amusent sur le sol, elles mordillent sa peau. Les ombres l'agacent. Parce qu'elle a faim et que la faim ronge. Alors parfois, pour mieux passer le temps, elle lance des petites pierres sur les ombres qui tombent, rebondissent, occupant son ouïe et ses sens carnivores. Ou alors, elle parle, quelques mots, sans grand sens, c'est qu'il leur manque une bouteille et de quoi parler. Elle tente de ne songer à rien quand ils se saisissent d'Andy encore, mais chaque fois ses dents se serrent et se serrent plus forts. Une noirceur éclot dans son regard, une noirceur qu'elle avait chassée, loin, loin, depuis son échappée du labyrinthe. Une noirceur pourtant qui n'avait jamais quitté son ombre et qu'elle retrouve enfin. Une dureté quand elle aimerait être aussi légère qu'un papillon et s'envoler au travers des grilles de fer.


Chaque fois qu'ils passent, ses ravisseurs la regardent, notent scrupuleusement quelques notes sur un cahier de laboratoire. Kriss les ignore, mais elle sent leurs attentions comme une camisole sur ses pulsions.

A une heure perdue du jour qui s'est levé ou de la nuit suivante, leur ravisseur ramène enfin de la nourriture et de l'eau, qu'il offre à Andy avant de repartir. L’odeur est alléchante mais elle en connaît déjà le goût, cendres et fumées. Alors que le geôlier passe près de sa cage, elle tente de se saisir sa cheville, la faim la rendant rapide, mais pas assez. Il s’échappe dans une menace moqueuse. Sa tête se repose contre l'acier, ses yeux se ferment. La faim est une sensation douloureuse, une sensation obsédante. C'est comme un deuxième cœur qui bat dans son ventre. C'est comme une aura autour d'elle, électrique et effrayante. Quand elle a faim, Kriss ne pense qu'à se nourrir et ne voit plus qu'au travers de sa faim. Ses prunelles brillent d'un désir qu'elle ne peut assouvir. Tournant la tête, croisant les yeux d'Andy au travers de la cage, elle a comme une provocation sur les lèvres. C'est qu'elle est amère, et qu'elle craint le rejet.


La métaphore est risible. Il y a comme du défi dans sa voix. En vérité c'est la première fois qu’elle l'annonce à quelqu'un qui ne s'en doute pas encore. Et malgré leurs moments ensemble, elles  parlent peu, aussi Kriss ne sait vraiment si Andy a déjà croisé des gens comme elle, ou comme ces autres, ceux à la peau qui se nécrosent et aux âmes pleines de violence, qui semblent toujours croiser son chemin, comme si elle en était attirée comme l'abeille par le miel. Kriss n'est pas comme eux, elle est différente.


Cela la fait sourire un peu, c'est comme si depuis la mort de son père elle ne se souciait plus du tissu de mensonges qui était sa vie. Kriss aimerait en tirer les fils, les dénouer, défaire la matrice et anéantir son architecture pourtant soignée. Peut-être, inconsciemment, elle aimerait revenir aux origines. Mais cela lui semble impossible de revenir en arrière. Alors, c'est comme une nouvelle tare, un nouveau besoin. Comme si elle menaçait d'en brûler les bords et de voir si la toile pouvait voler, l'emmener loin, loin d'ici. Si elle pouvait s’échapper, encore, du labyrinthe et de Minotaure. Kriss aimerait savoir si elle peut être libre et libre vraiment, si jamais elle levait les voiles sur tout ses masques et se découvrait enfin, dans son entièreté et sa pureté, malgré ses vices et ses blessures.

Sa tête se repose contre l'acier. Un bruit de pas au loin qui se rapproche la fait taire. L'homme est moqueur.


Et puis, jetant un œil  Andy, dans une fausse inquiétude, condescendance presque cruelle.


On les attrape, on les enserre. Les hommes qui s'emparent de Kriss ont des gants, dans un sursaut elle tente de sauter au visage de celui qui entre en premier dans la cage, mais ses réflexes sont plus lents. La faim la rend faible, elle perds sa vitesse et son sens d’équilibre. Ils se saisissent d'elle comme si elle fut sans force et la traînent sans ménagement. Dans la salle d'examen, on les attache, toutes les deux, l'une en face de l'autre, sur de grandes plaques de métal, froides et sur roulettes. Des bracelets de métal retiennent leurs poignets, des colliers de fer leurs gorges. Le tout semble avoir été fait à la va-vite, comme sous le coup d'une inspiration fugace.

Le scientifique s'empresse autour d'elles, les auscultant en silence. De chacune, il fait des prises de sang, les passe au microscope, prend quelques notes. Et c'est comme des lames de fer dans sa peau si tendre. Sa nature carnivore est sur un fil tranchant, la moindre perte d’énergie est une brûlure. Animal en cage, ses yeux prédateurs suivent l'homme. D'un geste, il demande à ses molosses de rapprocher les femmes, puis d'ouvrir le bracelet de fer de Kriss. L'homme racle la gorge, soudain sous le joug d'une excitation palpable.


Une frayeur passe dans le regard de Kriss, elle n'aime pas être forcée, et encore moins être étudiée. Mais ses yeux s'adoucissent, et un sourire passe sur ses lèvres gercées. Sa voix s’élève, moqueuse.


Ses yeux se tournent vers Andy. Elle lui lance un sourire, bien que faible. Et puis, avec une provocation presque chantante sa voix s'amuse.


La voix du docteur claque, brutale, et une vague d'électricité les bouscule. Debout, c'est comme encore plus douloureux. Il y a les muscles de posture qui tentent de garder le cap. Et les vagues de synapses  qui font trembler le corps épileptique. La tête frappe le métal, le collier violente le cou. La décharge est plus longue, pour brûler les dernières traces d’énergie de la voleuse et peut-être, dompter leurs esprits belliqueux. Mais quand elle cesse, Kriss murmure, de tout le fiel de son cœur, de tout le venin de son âme.


D'un claquement de langue, il ordonne une nouvelle décharge. La brûlure est plus profonde, elle fait valser ses yeux, puis son sang. Le cœur s’affaiblit, la nuit tends. Quand on les ramène à leurs cages respectives, il y a comme une odeur de fumée et de peau brûlée. Ses membres sont faibles, elle ne marche plus d'elle même. Alors qu'il referme le verrou, le scientifique susurre.


Étendue sur le sol, Kriss rassemble ses bras autour de ses jambes qu'elle serre, et se laisse attraper par les limbes. Son esprit dérive, se perds, son corps tremble, s'endort. L’âme est blessée, le corps est faible. Le repos qu'il cherche, l’énergie à laquelle il aspire, lui sont inaccessibles. Quand elle se réveille, quelques heures après, Kriss n'a plus la force de se lever. Elle reste assise contre l'acier de sa cage. Ses sens sont comme des lames de verre sous sa peau, la ravageant de toute part. L’ouïe la brutalise, vague de notes, de pluies, d'ultrasons, de sensations lointaines, de hurlements si proches. Le moindre frémissement dans l'air devient une blessure. La vue lui est impossible, elle garde les yeux clos. L'odorat lui soulève le cœur. Des odeurs de mort et de sang, des odeurs de faiblesses humaines et de putrescences. Le toucher est la seule chose qui l'apaise, le froid des barres dans son dos, bien que douloureuses, est rassurant.

Un homme vient, nourrit Andy. Et le bruit de ses pas fait froncer ses sourcils, il s'en rend compte et revient avec une matraque. En suit une heure de brutalités symphoniques, d'insultes et de bruit de métal contre métal, si proche de ses oreilles. Torture sinueuse, elle brûle ses sens, cette énergie qu'elle aimerait garder en réserve et qui pulse autour d'elle. La violence des tympans rend fou son cœur. Elle a les mains plaquées contre ses oreilles, mais les sons filtrent. Quand enfin tout cela cesse, elle est si pale qu'elle semble mourante. Des cernes couvrent son visage, si bleus, si sombres, qu'elle semble déjà avoir tirée sa révérence. Leurs ravisseurs reviennent, s'emparent d'elle et d'Andy. Cette fois ci elle ne se débat même pas, ils la portent davantage qu'ils ne la tiennent. Ses chevilles traînent au sol, son corps est si léger qu'elle semble aussi fluette qu'un oiseau. Ses chairs se sont resserrées autour de ses os. Sa peau est bleutée par endroit et ses cheveux sont sans brillants. Elle a bien maigre allure. Les hommes les installent de nouveau, cette fois ci directement l'une en face de l'autre, et libèrent une main de Kriss.


La voix du scientifique est presque douce, mais les yeux de Kriss sont toujours aussi sombres, elle ne réponds pas, gardant toutes ses forces. Sa tête se pose contre l'acier, elle regarde fixement Andy, comme pour oublier tout le reste. Un mercenaire perds patience, et s'avance, en sortant un brutal:


Il dégaine son flingue. L'acier du fusil dans sa main est brillant. Une seconde Kriss songe qu'il lui réserve la balle, qu'il menace sa vie. Elle voit presque une libération dans la menace. Dans le labyrinthe la mort était toujours la solution, l’échappatoire.


Il pose le canon du flingue sur la tempe d'Andy. Les yeux de Kriss sont stupéfaits, sa tête se redresse.


Une peur passe dans ses yeux, un moment de panique peut-être, qui fait sourire le scientifique. D'un mouvement de tête, il donne son accord au mercenaire avant de susurrer, vainqueur.


Le mercenaire commence son décompte. 3 il la regarde. Elle hésite, il n'y a pas de mauvaise mort mais certaines peuvent être longues. Une infime part d'elle songe que ce serait un cadeau que de donner un échappatoire à Andy maintenant. Que cette chance ne se représentera peut-être pas de sitôt. Une infime part d'elle est sans espoir. 2 il retire la sécurité. Le bruit du métal frappe son tympan, elle peut en sentir l'odeur glacée. Ses pupilles s’écarquillent. 1 Kriss lève sa main, sa main faible au poignet presque creux, maintenant qu'elle se meurt de faim. Et sa peau touche la peau d'Andy, sa main retrouve l'entrelacement de ses doigts, sa chaleur presque tendre et sa douceur pourtant marquée par la dureté de la vie ici bas. Ses doigts se referment, elle souffle.


Sa faim fut en cage trop longtemps, elle est brutale, violente, elle se jette sur l'aura d'Andy sans douceur ni finesse. Son âme carnivore dévore l’énergie de l'humaine. Et c'est comme si elle revivait. Les couleurs sur son visage. La peau sur ses os. Les chairs qui s’épanouissent. Un fleuve vivant qui passe dans ses veines noires et en ravive l'essence. Ses pupilles sont des astres sombres qui ne soient dans des lumières fulgurantes. Le Phoenix renaît de ses cendres. Posés sur Andy, ses yeux la regardent pourtant sans joie, une défaite vrillant ses iris.