Les doigts caressent les lèvres, la prunelle se fige sur une table où la paperasse s’entasse. A ses pieds, le cimetière l’encercle. De drôles de fantômes pour chatouiller les chevilles, des cadavres de la veille contre lesquels il serait bien mal avisé de trébucher. La caféine a remplacé l’hémoglobine à l’intérieur, ça ne chasse pas tout à fait la migraine et ne la rend pas plus efficace. La gueule de bois ne passe pas, les souvenirs ne s’estompent pas. Elle a le cœur qui s’accroche mal, Murphy, qui remonte dans la gorge et va jusqu’à peser sur la langue. Elle est à deux doigts de le recracher. Ça la démange de déranger à nouveau ses sens mais après la nuit précédente, passée la gueule pendue au-dessus de la faïence, elle s’octroie un certain répit dans sa dépendance. Alors elle colle son nez sur le papier, croit pouvoir s’adonner à sa comptabilité pour oublier la fêlure. Ça part toujours d’un rien, ça se construit sur un détail et ça se propage comme une mauvaise grippe. Les articulations qui hurlent, la fièvre qui la tient éveillée et le désir de dégueuler toute nourriture qui s’aventurerait au-delà des lippes. On la dira alcoolique. Elle ne pense souffrir que d’absence, cette vicieuse maladie qui l’oblige à le voir là où il n’a même jamais été. Silhouette gracile qui se mettrait à courir autour d’elle, jouerait avec sa tignasse pour l’obliger à lever les yeux de ces chiffres insipides. Elle l’attraperait soudainement, le serrerait si fort contre elle qu’il s’en plaindrait et puis, il gagnerait. Forcément, elle arrêterait. Comme elle aimerait pouvoir s’arrêter. Son fils ne lui tire pas la manche mais elle se relève quand même pour atteindre la porte qu’on cogne avec insistance.

Derrière la paroi, le monde extérieur semble bien plus menaçant que réconfortant. Le verre brisé, la montagne de documents éparpillés, les mégots écrasés à même le bureau, tant d’éléments que la patronne se doit de conserver à l’abri des regards indiscrets. La blonde se faufile par l’interstice qu’elle crée et atteint le couloir sans trop d’encombrements, conservant le mystère de son antre. L’employé lui tend l’invitation reçue. Une note que l’œil avise avec une perplexité grandissante. Un jeu de piste qui débute ainsi à l’insu de la trentenaire. Trop peu d’indices pour prévoir l’issue de l’invitation. Par précaution, elle a rempli son flingue de munitions. Un guet-apens ou une moquerie sans réelle conséquence. L’un comme l’autre la dérange. La mine ne se réjouit pas quand la semelle cogne le parquet. Les ombres du couloir lui lèchent la nuque, lui rappellent que le danger rôde derrière chaque tapisserie. Un péril qui prend une couleur ambrée, les nuances d’un rose discret. Le risque serait de la regarder juste assez longtemps pour omettre la lucidité. La paume tient encore la poignée, la bouche conserve la surprise quand le corps mène déjà sa lutte. La propriétaire des lieux accoste succinctement les rivages du ciel voisin, les prunelles s’accrochent un bref instant. Le soulagement détend quelques muscles avant que d’autres émotions ne viennent perturber ce flux apaisant. Pas d’ennemi, si ce n’est celui de la chair trop faible pour ne s’adonner qu’à un seul genre semble-t-il. Murphy aimerait pouvoir se dire qu’elle se sent simplement seule. Que ça justifie tous les extrêmes. Sauf que la maudite se surprend à percevoir les frémissements annonciateurs d'un péril bien plus grand. Kriss déclenche chez elle, des sensations nouvelles, réveille en elle quelque chose d’insaisissable. La peur s’invite. Attraction purement physique, bas instinct qui ne peut mener qu’à l’échec.

La voleuse s’en joue de cet attrait pour un interdit que jamais, l’américaine n’a osé goûter. Sur ses pommettes, l’embarras se dessine. Les iris s’éloignent de l’élément perturbateur, le souffle se maintient tout juste. Elle referme la porte derrière elle assez sèchement, balance la missive au sol et cale son arme dans son holster sans annoter la démence de la situation, sans ponctuer ce surréalisme. L’infectée prend cet hôtel pour sa cour de récré. Qu’elle s’éclate à s’inviter dans quelques chambres, qu’elle chiffonne quelques draps avec des hommes de passage, c’est une chose. Qu’elle incite l’ancienne inspectrice à assouvir quelques vices, en est une autre. La troublée s’est convaincue du sens unique de cette douleur viscérale qui l’oblige à éviter tout contact avec la belle empressée d'ôter le textile. Comme si le spectacle et la gêne ne suffisent pas à satisfaire l’impertinente, elle se doit de souligner des vérités qui dérangent. « L’indécence, c’est aussi abuser de la générosité et de l’hospitalité d’autrui. Tu ne veux pas que je te frotte le dos tant qu’on y est ? » Qu’elle râle immédiatement, Murphy, le timbre revêche et la mine basse, suffisamment basse pour ne plus discerner les contours de cette silhouette hypnotique qui ondule déjà vers l’eau. Les sous-entendus l'obligent à plaider l'innocence. « Contrairement à certaines, je me lave régulièrement. Alors je ne vois pas pourquoi j’en aurais besoin. » La voix dérape légèrement, les nerfs lâchent doucement. Les bras compriment la poitrine, serrent plus fort encore la tonne de fringues qui l’encombrent, permettent à sa pudeur de rester intacte. De mettre de la distance avec cette scène grotesque. Une humiliation sans nul doute. Depuis que ses lèvres ont cherché à revendiquer les siennes, les agissements de la squatteuse n’ont pour unique but que celui de la tourmenter. Du moins, ça lui parait plus simple de le concevoir de la sorte.

Sournoise donc à défaut d’être intéressée par cet accès d’impulsivité. Une cartouche que la paranoïaque lui a mise entre les mains et qui sert de point de départ à cette roulette russe que l’intruse initie. Tant à perdre et bien trop à découvrir. « Tu as conscience que je devrais te foutre à la porte, Kriss ? » Simple constat. [color=#ffffff]« Et si c’est une chambre en rabe que tu veux pour la nuit… Il y a d’autres façons de la réclamer. Ce n’est pas en usant ma patience que tu obtiendras un toit. Tu n’en as pas marre de chercher à me ridiculiser ? »[/color] La carcasse s’adosse au mur, la joue enflammée trouve refuge contre le carrelage glacé. La fatigue gagne en terrain. Elle aimerait pouvoir baisser sa garde mais tout en elle lui crie d’ériger le plus de remparts possibles. Les coups fourrés de la sans-abri ne sont pas étrangers à cette méfiance maladive. Être vulnérable, se laisser aller à la facilité, aux pulsions pour accéder à un semblant de paix, c’est un luxe que la chef ne peut clairement pas se permettre. Quand bien même, le bout des cils ne rêve que de s'orienter vers la jeune dénudée.

L’insolence de l’immergée ne s’arrête pas aux quelques ondulations de l’eau, elle se poursuit dans les paroles, s’entretient dans la posture, la carcasse engloutie par le liquide diaphane. La damnée reste toujours loin, collée à la paroi pour ne pas trébucher par inadvertance sur le chemin de l’interdit. Bonne distance de sécurité, qu’elle s’efforce de conserver. Le traquenard de la vagabonde lui parait bien sournois, du mystère, des indices édulcorés et la chute si aisé dans un marécage qu’elle a si soigneusement engendré. La robe ondule au sol, vestige de la pudeur émiettée, elle attire le regard et il reste figé, hypnotisé. Peut-être qu’elle boit vraiment trop pour avoir à ce point perdu le Nord, se retrouver à fuir le contact des femmes par peur d’y puiser plus qu’un semblant d’amitié. Il n’y a plus rien qui tourne rond dans sa caboche, plus rien qui fonctionne correctement avec la psyché déroutée, l’âme aux prises avec le parasite. Elle ferme les yeux quelques instants, se rappelle des paluches de Jarod sur sa peau, ses lèvres courant contre sa mâchoire. Que penserait-il de cette dualité ? Il lui aurait peut-être ri au nez, pas prise au sérieux. Peut-être qu’elle n’aurait jamais mis à l’épreuve ses convictions s’il avait été encore vivant. Un songe de plus qu’elle écrase contre le carrelage pendant que Kriss se débat avec ses propres ennuis. Chose que la troublée n’a pas encore réellement compris. Elle se tient toujours paralysée contre son petit mur, la trentenaire, à croire que son monde se stabilise quand elle s’agrippe à cette surface lisse. Illusion de contrôle, le début d’une réalité qu’elle croit construire alors que l’impertinente réplique à chacune de ses paroles, réponses qui tracent le début d’une grimace crispée sur le faciès adverse. A croire que Kriss veut avoir le dernier mot. A croire que Murphy a déjà oublié qu’elle-même n’avait pas eu le premier.

Les épaules commencent à se raidir jusqu’à l’absurdité, courbatures qui ne tardent pas à émerger dès qu’elle remue un peu. Décontraction qui serait bienvenue mais qui ne peut toujours pas être envisageable pourtant. Car la propriétaire des lieux n’arrive pas à envisager autrement l’intruse, ne discerne qu’un péril de plus derrière la silhouette qui se découpe. Elle aimerait pouvoir lui demander à quel moment elles sont devenues amies d’ailleurs. Après tout, la blonde ne lui a tendu la main que le temps d’une vague de froid, elle lui a fourni de quoi se protéger du vent, de la rue et des dangers. Générosité qui s’est soldée par une trahison salée, doublée d’une comédie qui se répète jusqu’à cet excès. Comment la croire quand elle lui affirme que ses intentions sont potentiellement dorées ? La mafieuse ravale son acidité à temps quand le timbre dérape, que la mine divulgue quelques troubles. Le mutisme se perpétue dans les aveux que la baignée lui révèle. Des bribes de vérité contre lesquels la frigide vient s’empaler. Elle a déjà décollé la pommette, effectué un pas sur le côté. Trop sensible à la détresse, beaucoup trop empathique quand la douleur s’enfonce dans la poitrine voisine. Habituée aux drames, l’existence aux fondations ravagées par l’Incendie, elle a appris à reconnaitre les flammes dans les prunelles d’autrui, comprend les symptômes, entend le chagrin siffler. Brisée si jeune pour être aussi alerte désormais. « Certains psys te diraient que tu revis ta vie intra-utérine dans la flotte. » Qu’elle balance d’abord avec peu d’humanité. Un soupir, elle se montre insensible pour ne pas souffrir des plaies qui ne sont même pas siennes. Des échos entêtants que la belle ramène en mentionnant le deuil, en la forçant à jeter un œil par-dessus son épaule. Tout ce qui se conjugue à l’imparfait la massacre par le manque au présent. « A quoi ça sert de se rappeler d’avant ? On en est là de toute façon, autant se concentrer sur le lendemain. » Facilité de la riposte, simplicité toute faite, raisonnement à l’emporte-pièce pour mener en bateau ses propres regrets.

Comment réconforter un cœur meurtri, piétiné par une réalité trop abrupte ? Dans ce récit, la rebelle tire plus d’enseignement, arrache davantage de passion à sa cause. Elle milite pour la justice, qu’elle croit. Elle venge la mort de son gamin dans les faits. Rien n’a vraiment d’importance, si ce n’est la finalité. Sauf que quand il n’y aura plus rien à combattre, il ne lui restera plus rien à faire, plus rien pour se raccrocher à l'aube qui survient. « Quand on a plus rien à perdre, on ne craint plus rien. » Une voix dématérialisée, aussi froide que le pavé duquel elle a voulu tirer la sans-abri. Bras qui se lèvent, se contractent autour de la cage thoracique, rassemble les morceaux d'elle qui s’éparpillent. Les fausses notes à cette affirmation lui vrillent les tympans. Elle ne vit pas, survit tout juste au milieu de tout ce luxe dégueulé pour parfaire le mirage. Sans peur de perdre, on devient effrayé à l'idée de posséder et même de respirer. De subsister dans ce néant. Paupières qui basculent, respiration qui soulève tragiquement le buste. « Il a fait quoi pour s’y retrouver exactement ? Au Collosseum ? » Elle dérive de sa propre situation, se recentre sur les confessions, sur la rage qui l’anime en imaginant la mort d’un énième innocent. Orpheline aujourd’hui, Kriss. L’âge importe peu, le sentiment transcende les détails chiffrés. A n’importe quel moment, il faudra perdre un parent. Et ça, ça fait toujours un mal de chien. Surtout quand ça n’a rien de naturel. Rien de justifiable. « Rien, j’imagine. Il respirait juste et ça dérangeait. » Murmure qui ronge le silence sèchement, colère contre le gouvernement qu’elle refoule pour poser enfin les iris sur le corps absorbé par les flots. La brune ne mérite pas l’indifférence. Aussi perdue qu’elle sans doute, elle a juste suivi les lumières jusqu’au premier refuge qu’elle a croisé. Peut-elle la blâmer de chercher à réchauffer la carcasse engourdie par l’absence ?

Les quenottes capturent la lèvre inférieure, les semelles glissent prudemment jusqu’au rebord. Avec beaucoup de précaution, la trafiquante s’agenouille à quelques centimètres du bassin. Action douloureuse qu’elle finira par regretter sans doute. Elle n’allonge pas le bras, n’ôte pas la moindre pièce de vêtements, elle se tient juste là. « Pour ce que ça vaut, je suis désolée. Tu n’aurais sûrement pas dû assister à ça. C’est arrivé quand ? » Sourcils qui se froncent, s’arquent et finissent par disparaitre derrière la paume qu’elle replie contre son front. « Je sais très bien ce qu’ils font, oui. Et ça ne se produit pas que dans une arène avec un public prêt à applaudir, conscient qu’ils sont chanceux d’être dans les tribunes et pas en train de saigner sur le sable. Mais le pire se déroule en coulisses, à l’ombre des regards et des jugements. Ils appellent ça des bavures, des accidents. » Amertume qui se diffuse dans la pièce, flashbacks qui lui filent la nausée. Repousser sa propre expérience, revenir à la dénudée. « Tu as vraiment besoin d’une oreille ? Tu ne devrais pas plutôt réclamer un lit et un repas ? » Qu’elle marmonne finalement, prête déjà à lui filer de quoi manger. Elle ignore encore tout de la fugitive, de sa souris prête à faire son nid entre ces murs. Elle lui tend du fromage en croyant naïvement que la voleuse ne sera pas là pour lui bouffer les doigts.

Le froid se faufile à la commissure des lèvres, un vent glacé qui oblige la buttée à frissonner. Douce brise mortuaire qui vient geler chaque os pour laisser l’endeuillée avec son paquet de douleurs à gérer. Kriss a raison et elle a tort pourtant. La blonde élabore une plaidoirie qui ne franchit même pas ses propres lippes. Le givre l’empêche de déployer ses alibis, scelle cette bouche si prête à déverser de beaux mensonges pour parvenir à éloigner le flingue du crâne. Elle y a pensé une fois à se suicider. Peut-être deux ou trois. Ce qui la rattrape, c’est la lâcheté et la peur de l’après. Un sursaut de vie qui ne s’affaiblit jamais tout à fait. A force de tous les lui arracher, les uns après les autres, la faucheuse a pris des allures de vieille amie. Elle connait la mort, Murphy, elle la tutoie quand plus rien ne va. Mais elle n'en fait pas totalement son amante, elle l'effleure tout juste en ingurgitant bien trop de pilules. Et la salue en engloutissant des litres d'alcool. La vie a toujours le dernier mot. Alors elle doit avoir tort, Kriss. Quand elle affirme que sans plus rien à craindre, on n’a plus non plus de raison de vivre. Ça ne peut pas être vrai. Et pourtant, ça résonne encore en elle quand la belle lui délivre ses réponses. Pas tellement sa vérité semble-t-il vu qu’elle affuble le spectacle macabre d’un adjectif déplacé. La propriétaire des lieux s’attache au regard pour ne pas basculer dans l’eau qui miroite. Elle lui donne le vertige à tanguer dans toute cette flotte, l’hypnotise jusqu’à lui faire douter du bienfondé de cette conversation. Recroquevillée sur elle-même, l’agenouillée pose son menton sur une main, laisse l’autre se poser contre ses babines afin de taire toute cette impuissance et cette confusion qui ne demandent qu’à être salement dégueulées, puisées et emportées. Elle ravale les points d’interrogation et s’installe dans le point final pour conserver un peu de dignité.

La négation se multiplie de l’autre côté et laisse Murphy avec un rien dans les mains pour apporter un peu de réconfort à ce chagrin. L’immergée se dissout finalement dans la marée, congédie quelque peu la figée de son monde mystique et chaotique. Alors la blonde se relève, écoute ses genoux craquer. Au fond du bassin, la nuit semble régner. Elle ne se penche pas pour l’admirer. Elle la connait déjà. Cette fausse absolution qui fait croire ensuite que les astres ont décidé de ne plus exister. Le désespoir fend suffisamment la poitrine au petit matin pour ne pas s’adonner à ce genre de silence une fois le crépuscule passé. Le regard se pose sur le carrelage immaculé, coule jusqu’à la porte qu’elle aimerait pouvoir emprunter le cœur léger. Sauf que ça pèse sur la poitrine. Et que l’esseulée n’arrive pas à décoller.

Les ongles sont mordus, rongés alors que quelques bulles d’oxygène dérangent la surface implacable. La silhouette remonte, ramène avec elle une vague d’anxiété, d’agitation qui resserre chaque artère. Elle se débat, la démente avec des créatures sous-marines. Folie douce, rêve avorté ou seulement, poumons atrophiés ? Elle ne peut le prédire et décide que ça n'a pas tellement d'importance. La paniquée s’échappe des flots et clôt le débat. Sa silhouette dénudée déverse une légère ondée sur le sol et déverse de nouvelles rougeurs sur les pommettes de la scandalisée. Très prudemment, la tenancière de l’établissement allonge un bras et attrape un peignoir pour le glisser contre les épaules de l’égarée avant de se replacer à ses côtés. Douleur dans la voix, douleur dans la posture. Douleur dans les mots qui s’éparpillent entre elles. Les traits se crispent, l’œil suit l’onde quand sa propre mémoire tiraille.

La paluche se redresse pour onduler contre la chevelure alliée. Deux caresses avant qu’elle ne s’arrête. Geste familier qu’on réserve aux enfants éplorés, qu’on répète pour calmer les gros sanglots d’un marmot aux prises avec une réalité trop abrupte pour ses perceptions encore candides. Elle a été cette gosse. Elle a été là à pourrir dans sa colère pendant que les meurtriers couraient encore. Elle sait, Murphy. Elle sait mais elle se tait. Les paumes se rassemblent au bout des genoux, la tête s’enfonce dans la cascade d’orge pour dissiper toute ambiguïté. « Si tu ne l’étais pas, ça serait inquiétant. De toute façon, la colère, c’est un bon moteur si tu ne la laisses pas te consumer. Encore faut-il que tu saches vers qui et quoi la diriger. » Elle assiste peut-être à la naissance d'une potentielle alliée à moins que ça ne soit qu'un énième fiasco. Mais de ça, la mafieuse ne peut pas encore le juger. Comprendre le passif de la mélancolique avec les autorités relève de la sorcellerie. Si peu d’éléments pour beaucoup de ressentiments. D’autant plus que la vagabonde lui a déjà prouvé sa malhonnêteté par le passé. Agent double qui a peut-être pu s’infiltrer ici pour la faire tomber. L’ex-flic débute son analyse, s’étouffe dans sa paranoïa maladive.

Les informations sont une denrée rare et précieuse qu’elle a appris à troquer. Les soutirer à une âme aussi instable qu’imprévisible relève du miracle. « Mais qu’est-ce qu’ils te voudraient à toi ? Explique-moi. » Le ton est descendu, s’est adouci au point de n’être plus qu’un léger murmure qui glisse contre l’étendue aquatique. Et pour appuyer la requête, l’audacieuse pose un instant ses doigts contre l’épaule. Le pouce dessine quelques ronds sur le bras machinalement, du réconfort facile. « Si tu n’es là ni pour le repas, ni pour le lit, ni pour la confidence alors pourquoi es-tu venue aujourd’hui ? C’est d’une planque dont tu as besoin ? D’un témoin, d’un alibi ? Ou de fric ? » Le timbre devient un peu plus accusateur, retrouve peu à peu son acidité. La bile s’accumule au-dedans, lacère l’œsophage. La migraine frappe d’une tempe à l’autre et ondoie jusqu’à l’os de la mâchoire. La psyché s'efface au profit des manifestations physiques. Elle s’écarte alors la damnée, s’évade jusqu’à l’évier et fourre ses mains dans l’eau glacée qu’elle répand sur son faciès fatigué. La trogne qui se relève par habitude, capte l’horreur qui remplace ses traits et remet à sa place l’entièreté du spectacle. « Tu devrais te rhabiller. » Qu’elle lui balance ultimement froidement avec autorité, balayant sa compassion et toute la délicatesse qu’elle a pu mobiliser. Elle se rappelle, Murphy, qu’on peut la pister. Qu’on peut la détruire. Qu’on peut encore la faire tomber plus bas. Et elle ne sait pas si elle veut ou peut croire à la sincérité de ce récit. Si elle s'accorde ce droit et tente de l’aider pour mieux se faire piéger, il ne s’agira même pas que d’elle mais d’un réseau entier qu’elle mettrait en défaut à trop s’exposer. Des contradictions qui influent l’humeur, des pulsions contraires que la chose en elle propulse dans le système nerveux pour endommager le fonctionnement correct de la machine aortique. Elle veut lui dire de dégager alors mais il y a encore cette faiblesse de l'humanité qui loge dans les tripes et lui somme de ne pas rester insensible.