Une promesse est une promesse. Et une promesse se doit d’être tenue. Vraiment ? Mes promesses ne sont là, le plus souvent, que pour être ignorées, pour être oubliées. Mes promesses ne m’engagent en rien, puisque la confiance est la première à être sacrifiée sur l’autel de mes intérêts. Mes promesses ne sont que des paroles en l’air, lancées pour satisfaire, pour convaincre, pour rassurer, des paroles en l’air qui retombent plus loin, négligemment, sans que mon regard ne fasse que se poser une nouvelle fois sur elle. Une promesse est une promesse, mais lorsque ça ne veut rien dire, une promesse n’est qu’un mensonge, un mensonge supplémentaire. Un assemblable de sons sans conséquence, que le gargouillis d’une gorge tranchée recouvre bien vite. On ne m’a pas appris à tenir mes promesses. On m’a appris à mentir, à trahir, on m’a appris à manipuler, on m’a appris à tuer. Mais on ne m’a pas appris à être honnête. On ne m’a pas appris à être loyal. Une promesse est une promesse : elle n’engage que celui qui a la stupidité de lui conférer la moindre importance. Mais une promesse est une promesse : les promesses prennent tout leur sens lorsqu’on s’y sent attaché. Et celle-là, celle que j’apprends à tenir, celle en laquelle j’ai fait la folie de mettre une part de moi… Les bruits qui m’environnent m’y attache. M’y enchaîne. Mes vêtements sont faits pour disparaître, quand les ombres me couvrent également dans l’obscurité poisseuse d’une nuit à la lune presque disparue, avalée par le temps et les nuages. Une promesse est une promesse. Et je me rends compte que j’ignore si je regrette celle que j’ai pu faire à Mikkel, ou si je m’en félicite par ce qu’elle nous force à faire. Mes doigts jouent avec un couteau, un de ceux que j’ai toujours sur moi, pour le silence qu’il implique, la dureté qu’il porte en lui, et la discrétion qu’il accompagne. Couteau, flingue, je ne suis pas de ceux qui prévoient des mouchoirs, une bouteille d’eau et des pansements lorsqu’ils sortent de chez eux. Une promesse est une promesse. Et celle-là, je compte la tenir. Pour offrir à Mikkel ce que son incapable de père lui refuse : un peu de sécurité. Du sang sur les mains, du sang dans le regard, mais un peu de sécurité.

Des pas arrivent dans notre direction, je maudis l’aveuglement causé par la mort du rat, par la disparition de ses sens, de ces odeurs que l’air charrie et qu’il parvenait à comprendre. Je maudis l’aveuglement causé par le fantôme-du-rat, incapable de transpercer les ténèbres malgré les traces qu’il a laissée en moi. Des pas arrivent, l’odeur me parvient enfin, à peine reconnaissable. Mais bel et bien particulière. Je me redresse, me lève et envisage de le rejoindre immédiatement. Sauf que non. Une promesse est une promesse, il ne s’agit pas de le dorloter, il ne s’agit même pas de le laisser me suivre. Il s’agit de le former. Et pour le former… je n’ai jamais formé quiconque. Les seuls exemples que j’ai ce sont ceux de mes propres formateurs, distants. Et de Georg. Glaçant. Violent. Efficace. Mes pas font craquer une branche, j’ai les yeux rivés sur la silhouette. « Hé... y'a quelqu'un ? C'est toi, papy ? » Sous son sursaut, j’ai un sourire. A ses mots, j’ai un soupir. Et je décide de laisser planer le doute. De faire glisser mon ombre en avant, dans un contrôle sommaire de ce que je suis. Une ombre qui se dessine dans le faible éclairage, qui amplifie le vent, qui se cache derrière un arbre, ondule sur le sol, se perd un instant dans une consœur. Le russe résonne à nouveau dans le coin. « Putain de bordel de merde... J'te jure Andreï, si c'est toi qui me fais une blague, j'te défonce la gueule... » Sa voix tremble, j’essaye de me mettre à sa place, sans y parvenir : l’empathie, la sympathie, ça n’a jamais été moi. J’en suis incapable. Tout simplement incapable. Le tremblement de sa voix glisse sur moi sans me trouble, ses pas qui se précipitent, manquent de glisser, ne m’incitent qu’à accélérer de mon côté, sans me faire voir pour le moment. Est-ce qu’il peut vraiment devenir comme moi. Est-ce c’est mon but, même, qu’il devienne comme moi ? Je ne sais pas vraiment. Je ne sais même pas ce que je veux faire de lui, ce que j’attends de lui. A son âge, je n’étais déjà plus qu’un rat errant dans les rues de Washington. Et avant ça, j’étais un assassin tenu en laisse par un connard de première catégorie, veuf et hurlant de rage contre un monde qui ne voulait pas de lui. Qu’est-ce que j’attends de Mikkel, qu’est-ce que Mikkel attend de moi ? Je ne sais pas.

Et c’est ce qui m’empêche de mettre fin à cette mascarade, à cette escalade inutile de la tension. C’est ce qui m’empêche d’avancer davantage, même lorsque mon ombre revient à moi, obéissante, incapable de se maintenir plus longtemps à distance. Même lorsqu’il me distingue. Et qu’il me… j’esquive de justesse la conserve qu’il vient de me lancer. Qu’est-ce que j’attends de Mikkel ? « ANDREI ! J'VAIS TE BUTER, MON VIEUX ET APRES CA, J'TE BOUFFERAI, J'LE JURE !!  Tout... tout cru...» Peut-être ça ? Peut-être cette attaque désespérée. Ces hurlements. Cette fausse conviction dans ses menaces. Je ne sais pas, mais au moins, ça a le mérite de me faire véritablement sourire, comme réaction, bien plus acceptable par bien des aspects qu’une simple fuite. De toute manière, il n’aurait pas pu fuir. Mais… il est dos au mur, je m’approche, et la pointe de mon couteau se pose sur sa gorge d’un geste fluide. « Tu es mort, crevette. » Ma voix est rauque, se veut menaçante, quand le russe me trahit plus sûrement que quoique ce soit. Je laisse sur sa gorge une goutte de sang perler, et m’écarte en rabattant la capuche qui maintenait mes cheveux trop clairs, trop visibles, dans l’ombre du vêtement. « Tu gueules sacrément fort. Et tu sais, tu m’as déjà promis de me bouffer tout cru. » Je lui fais remarquer, moins bougon que prévu. Sans savoir exactement par quoi continuer. « Pas eu trop de difficulté pour venir ? T’as mis une couche j’espère, parce que j’imagine que t’as déjà fait dans ton froc ? » Je lui tape sur l’épaule, pour l’inviter à pas trop de rancune, je range la lame dans l’étui fixé à ma ceinture. « On a du boulot. » Je me passe la main dans ma barbe. « Je te préviens, je suis du KGB. Ça veut dire que j’ai pas appris le judo, le karaté, et tous ces machins où tu salues et tu t’excuses après avoir frappé. Le premier truc que tu dois te mettre dans le crâne, c’est de ne pas avoir de pitié pour le gus que tu tabasses et que tu flingues. La pitié, c’est surfait. Quand tu donnes un coup, c’est pour en donner cinq derrière. » Et si déjà j’arrive à lui faire rentrer ça vraiment dans le crâne – d’ailleurs peut-être qu’il le sait déjà, mais connaissant son père, j’ai peur que Roman lui ait appris un peu trop à se comporter comme un mec convenable – je préfère prendre les devants. Mon fils lui a sûrement donné une éducation de base d’un mec bien. Sûrement. J’en sais rien, j’étais pas là pour le voir. Moi, je compte détruire une partie de cette base, saborder une partie de cette éducation pour apprendre à Mikkel que frapper, c’est pas mal, que tuer, c’est anecdotique, et que dans la vie, c’est toi ou l’autre, pas les deux en même temps.

Et j’ose espérer que Mikkel tient suffisamment de moi pour ne pas trop se braquer.

La violence, c’est le seul langage qui vaille la peine d’être appris : c’est la conclusion à laquelle je suis parvenu à huit ans, c’est une conclusion que je n’ai presque jamais remise en question. La violence, c’est un langage universel ; la violence, c’est un langage qui ne permet aucun mensonge, aucune hypocrisie ; la violence, c’est le plus simple, le plus direct, le plus explicite. Est-ce que c’est ce qu’il attend de moi, Mikkel, ce soir ? Non, certainement que non, mais c’est pourtant ce que je compte lui faire entrer dans le crâne. Une promesse est une connerie, mais une promesse est une promesse. Je ne sais pas vraiment où on va aller, lui et moi. Où je veux le mener. J’ai juste vaguement conscience que je risque de le guider loin, très loin du chemin que Roman avait prévu à la base pour son fils, mais qu’est-ce que je peux y faire ? Mon fils à moi aussi a été traîné loin, très loin de ce que je pensais lui offrir. Ce n’est que justice. Et ce n’est que la justice du sang, la justice de la violence, la justice de la survie. Ses hurlements et sa panique, le machin qu’il me balance, tout ça me fait sourire, plus ou moins sourire. Me pousse à enfin sortir totalement de l’ombre et à faire basculer la situation dans du concret, fini de rire, on passe au sérieux, le cours commence. Le russe grince, écorche la gorge de mon petit-fils, laisse sa marque et s’écarte, quand je recule pour le laisser reprendre ses esprits. Quand je recule pour le toiser, le juger, le disséquer du regard. Il a flippé, il flippe encore. Il m’en veut ? « J'le savais que c'était toi, hein. » Je lève les yeux au ciel, imperméable à ses conneries. « T'es vraiment le roi des enfoirés. Bien-sûr que j'ai eu des difficultés pour venir mais on s'en fout non ? » J’ai un sourire narquois. Si on s’en fout ? « Et comment… » C’est faux, ça m’aurait sacrément fait chier qu’il lui arrive une tuile, mais il le sait, je le sais, et ce n’est pas l’important. Je suis le bourrin, il est l’apprenti, mais on est tous les deux des Ievseï. On se sort tout seul ou presque des merdes dans lesquelles on s’enfonce, c’est notre marque de fabrique, et s’il attend des excuses, et bien il peut toujours courir. Et que je n’en ai rien à branler, au final, qu’il soit vexé ou juste pas fan de mes méthodes : tout ce que je veux, c’est qu’on soit efficace. Et qu’il progresse. Et qu’il se mette dans le crâne que je ne lui moucherai pas le nez s’il chiale, que je ne lui chanterai pas de berceuse non plus. Je lui ai promis un entraînement, il m’a réclamé un entraînement, il a insisté pour que je tienne ma promesse, maintenant il assume. S’il voulait apprendre à se répandre en salamalec à chaque coup donné ou à suivre un code d’honneur, il n’avait qu’à s’inscrire au judo. Pas de politesses, pas d’honneur, juste la violence, juste le langage de la violence. Ses conséquences.

« Ça tombe bien, j'ai jamais aimé le judo. J'crois que j'ai jamais dépassé la ceinture blanche... ou alors, j'ai pas eu de ceinture du tout. Bref. » Bref comme il dit : je le fixe en attendant la suite. « C'est pour ça que tu m'as pas salué avant de me foutre un coup de couteau ? Génial. Okay, la pitié on oublie, c'est pigé. Et on cogne par rafale de six, pourquoi pas, ça pourrait être la devise des Ievseï : six beignes sinon rien.» J’ai un petit rire, et la confirmation que ce môme qui a mon âge, c’est bien mon sang qu’il draine dans ses veines. Je me sens même me détendre, avec la sensation qu’il prend tout ça au sérieux. Pour une fois. « Six beignes sinon rien, ça sonne bien, ouais. » Il se détache du mur, je me décale par réflexe, pour rester à portée de frappe et de parade. Je le suis du regard, à la recherche d’une confirmation. Qu’il comprend. Et qu’il accepte. Qu’il commence à percevoir qui je suis. Ce que je suis. Qu’il me comprenne, ouais. Comme Anya peut me comprendre. Comme Roman ne me comprend pas. Nerveux. Je suis nerveux devant son attitude, devant ce qui va suivre, à la recherche de ce que je suis en train d’attendre de sa part. Il a confirmé, il a assimilé. Mais maintenant ? Il attend des consignes ? Ou j’attends…

Trop lent. Son coup de boule me prend carrément par surprise, me pousse à reculer, brutalement écartelé entre la fierté, l’éclat de rire, la vexation et un souci venu de nulle part devant le choc d’un coup aussi maladroit qu’inattendu, aussi violence que bourrin. Trop lent : j’entends d’ici le mépris de Georg, la moquerie d’Anya. Et quand trop lent encore, je laisse Mikkel me percuter dans l’intention évidente de m’envoyer au sol. Trop lent, il agrippe mes fringues, on n’est plus sur une distance longue, on est sur de la distance courte, très courte, et un temps qui se déploie et se distend, comme pour transformer les secondes en minutes et les minutes en heure. Il est plus léger que moi, il est plus grand que moi, et bordel, il sait très bien que je suis maladroit. Qu’il suffit qu’il y ait un tabouret dans une pièce pour que je me prenne les pieds dedans, qu’il suffit qu’il y ait un verre sur une table pour que je le percute sans faire gaffe, et que je l’envoie au sol sans plus tarder. J’essaye de reprendre le dessus, mais il est plus vif, plus rapide, plus souple que moi. Et je fous toute ma concentration dans ma volonté de ne pas le tuer, de ne pas plier le combat, de ne pas aspirer son énergie pour renverser la donne. Putain de merde, je ne suis pas un bon formateur. Et Mikkel est un vrai Ievseï.

« Toi t'as besoin d'un bain et tu vas l'avoir. » Du coin de l’œil, j’avise la flotte la plus proche, celle qui miroite et que j’avais occultée de mon esprit, et je me rends compte que mon visage s’est déridé. Totalement. Qu’au défi de Mikkel, j’ai foutu l’ours au placard. Et que Dreï est de retour. Comme lorsque je m’entraînais avec Anya. Inutile de me retenir, il ne gagnera pas aussi facilement. L’assassin prend le dessus, l’entraînement prend le dessus. Je rétorque dans un sourire narquois « Tu peux toujours rêver. J’arrête de jouer. » avant de laisser couler mon enchaînement. Fluide. Anya m’a une fois comparé à un danseur quand je me bats. J’ai toujours trouvé que c’était une connerie monumentale : de nous deux, c’est elle la danseuse. Moi, je suis le bourrin. Mais il y a indubitablement une fluidité et la grâce de l’efficacité, de l’absence complète de perte stupide d’énergie, quand je me déchaîne. Mon poing remonte en uppercut, mon coude prend les rênes, heurte l’épaule, ma main vient achever l’ensemble en enveloppant le menton pour balancer Mikkel sur le côté, mon autre poing percute ses côtes, je me laisse tomber de tout mon poids sur lui quand on s’écrase au sol, mon avant-bras droit sur sa gorge, mon genou sur ses côtes, et mon poing gauche armé pour le frapper. J’ai un sourire torve en reprenant ma respiration, accentuant la pression une fraction de seconde pour mieux me relever et lui tendre la main. « Relève-toi, si tu restes à terre, tu crèves. » Et ça, je compte bien le lui répéter et le lui répéter encore pour qu’il l’intègre. Comme tout le reste. « Le coup de tête, vise pas mon front. Vise mon nez. Ou alors frappe de côté, au niveau de la tempe, et avec la partie la plus dure de ton crâne. En enchaînant, putain. » Je sautille en déliant mes épaules. « Qu’est-ce que je t’ai dit ? Six beignes ou tu crèves. Si tu prends quelqu’un par surprise, vas jusqu’au bout. Là, tu m’as foutu un coup puis tu as voulu qu’on se fasse un petit tango, c’est pas ce que je t’ai dit. Coup de tête, c’est pour la diversion. Puis tu enchaînes au corps. Tu peux frapper avec ta main… » Je lui montre mon poing, successivement ouvert, fermé, ou avec les doigts en griffe, avant d’enchaîner. « … ou avec ton coude, ton genou, ton tibia, ton pied… ton putain de corps est une arme, Mikkel. » Je me mets en garde, cette fois, comme une invitation à recommencer.

Et à m’imiter. « Mikkel, tu es un animal, mets toi ça dans le crâne. T’es un putain de chacal, et le chacal sait où il faut frapper, les parties qu’il faut viser, c’est un prédateur. Donc tu l’écoutes, tu frappes, et tu le laisses se déchaîner. »