La fuite comme une étrange conclusion à la rencontre qui semblait pourtant devoir durer. Incompréhension le temps d’un soupir s’échouant sur des lèvres à présent fantômes. Celle de l’homme en premier, la sienne ensuite lorsque d’écarlate et d’azur se sont teintés les murs miteux du bar clandestin. Réflexes incrustés dans la chair et dans l’âme, celui qui outrepasse allégrement les lois régissant le monde ne s’est pas fait prié pour s’enfuir. Traînée de rien, juste une ombre que l’on ignore tant elle n’existe plus vraiment. Surprise alors que de retrouver son client présumé au détour d’une ruelle sombre. Regan ne sait pas vraiment pourquoi, dans son échappée brusque, ses doigts se sont accrochés à la veste abandonnée là. Pour s’offrir une chance de le revoir, peut-être. Cet homme jalonnant ces soirées mondaines qui l’insupportent. Cette créature aussi fracassée que lui, à l’image de ce visage abîmé dont les raisons lui restent obscures. Question signant le pacte, le prostitué a posé ses limites et son prix. Accepté sans résistance par celui qui devenait alors son client. L’ombre d’un sourire de triomphe accroché à son cœur, l’insolent a suivi l’homme. L’organe apaisé de voir une certaine distance s’apposer entre eux et la milice. Rebelle épris de liberté depuis des siècles, peu enclin à se revoir à nouveau en cage de sitôt. Parce qu’il en tremble encore, malgré la présence de Rhys. Les angoisses nocturnes qui le bouffent et le maintiennent éveillé plus encore que d’ordinaire. Créature de la nuit à n’en pas douter.

Chemin jusqu’à l’antre du vice exécuté en silence, le couple d’un instant retrouvant la sécurité d’un appartement dont la sobriété le surprend. Du vide, rien. De l’aseptisé comme il est encore possible d’en voir dans certaines vitrines du centre névralgique de la ville, là où suinte encore le luxe. En ostentatoire pour ceux qui ne pourront plus jamais se l’offrir. Juste là pour rappeler que certains le peuvent encore, et cela ne fait que confirmer, Ashley est l’un d’eux. Appartient au système, et comme tous ces êtres sévères et cruels, il se fout des lois. Des interdits. En équilibre sur le fil du crime, l’homme aux déviances considérées comme malsaine par tout un tas d’esprits étriqués et fermés. Regan a vu, dans les regards qui se sont perdu contre sa silhouette, l’envie. La convoitise qu’il éveille malgré lui dans les corps et les esprits. Quelques discussions ont eu cependant raison de son aversion, ces quelques brides de banal mettant en place les pièces de l’existence de son client. Quelques mots, gouvernement, ingénieur et ce fut suffisant pour lui.  Et maintenant qu’il se tient dans ce repère à la mine aussi triste que celle d’Ashley, d’autres pièces s’assemblent. L’homme est seul, solitaire par choix et par obligation peut-être. Mal à l’aise avec certaines choses de sa vie. Le cœur en lambeaux, très certainement.

Les pupilles du résistant s’écorchent sur le décor, suivent les gestes de l’hôte et quelque chose se pince dans sa poitrine. Son cœur peut-être. Comme un élan de compassion abîmée envers cet être isolé. Il retire sa veste et la dépose à côté de celle d’Ashley. S’aventure de quelques pas dans le salon, s’abandonne dans la contemplation des cadres en exposition sur le mur. Trop impersonnel, et ça le dérange presque. D’être là, lui qui représente tout ce qu’il y a de plus malsain dans cette ville. Le vice à l’état brut dans un univers trop propre, trop bien rangé. C’est ça qui le dérange, cet ordre où chaque chose à sa place. L’instinct du bordélique qui crève de perturber l’ensemble pour le rendre un peu plus vivant. Les mots dans son dos l’arrachent à sa contemplation et il se retourne. Appose sur ses lèvres la caresse d’un sourire à l’énigme tendre. « - Ca ira ne t’en fais pas. » L’alcool a déjà eu le temps de brûler sa trachée, de lui offrir ce vent de légèreté dont il a besoin pour mieux vivre ce qu’il s’apprête à faire.

Parler pour gagner du temps, apposer de la normalité dans une chose qui ne l’est pas. Débauché ayant appris à connaître ses clients, ce qu’ils attendent de lui dans leurs silences et les gestes. Ashley a besoin de naturel, ces choses qui s’échelonnent comme elles le feraient s’ils étaient un couple comme les autres. C’est analyser pour mieux s’adapter, et Regan s’y plie. Il sera le confident, l’ami et l’amant le temps d’une nuit. Ashley le paie pour ces illusions, il s’y appliquera donc au mieux pour satisfaire le cœur et apaiser les douleurs qu’il devine dans les yeux noirs posés sur lui. « - Logique, à moins que le canapé ne fasse office de lit et la cuisine de salle de bain. » Sa voix se fait miel, vibre d’accents d’une malice qui pétille dans les pupilles alors qu’il scrute son compagnon. Main baladeuse venant se perdre contre la chute de ses reins, le dépravé se crispe malgré lui. Dans un réflexe étourdissant avant de contraindre ses muscles à se détendre. Laisser ses doigts courir alors contre le bras d’Ashley, sensualité à fleur de peau, séduction sale dans le regard qui s’accroche à celui de l’autre et la proximité qui s’immisce entre les corps. « - Pas très présent dans le coin, n’est-ce pas ? Je peux te comprendre... » La question n’attend pas vraiment de réponse. Seulement là pour combler le vide, faire diversion quand ses doigts cherchent ceux de l’ingénieur pour s’y enrouler. L’attirer alors avec douceur pour l’enjoindre à s’assoir avec lui dans le sofa. Aussi noir que l’âme sous la peau.

« - Il y a une raison précise à cette fuite soudaine ? J’imagine que ce n’est pas une habitude de détaler comme un lapin sur un coup de tête. » Souffle-t-il finalement, mutin. La main revenant se perdre contre la cuisse de son client, les doigts qui tapotent doucement le tissu et devinent la tension qui sommeille en profondeur. Ce tumulte qui s’éveille au gré des grains de sable tombant dans le sablier.

Il y a le vide. Dans l’appartement, ce rien affolant témoin de l’absence de vie. Sa propre demeure, à présent dépourvue de sa présence doit certainement ressembler à un cimetière. Un abri de poussière où ne plane plus que le fantôme des éclats de vie passée. Décoration quasi semblable à celle de l’ancienne demeure, impersonnelle. Il n’a jamais su, n’a jamais eu de goût pour ses choses. Rose était la seule à même de meubler un intérieur pour lui offrir de la chaleur, faire du pire taudis un havre de chaleur et de douceur. Penser à elle, dans un tel instant, lui broie le cœur. Serre l’organe pour le faire tressaillir dans sa prison de chair. Il en soupire lorsque le corps vient s’installer dans le sofa. Un mirage de contentement sur les lèvres dans l’expiration, ses doigts emmêlés à ceux de l’ingénieur. Le regard s’y attarde, sur cet étrange schéma, s’absorbe dans la contemplation des nuances, cette chair plus sombre que la sienne. Une nouvelle nuance de gris qui s’appose sur sa rétine, un contraste déroutant avec la blancheur de sa propre chair. Réponse toute aussi furtive que le regard qu’il lui lance. Pudeur à fleur de peau, inutile de creuser plus loin pour s’en rendre compte. Ashley est un être à l’ambivalence évidente pour qui sait y regarder. Pétris d’une douceur fébrile, bouffé par des élans plus violents. Tiraillé entre des envies qu’il ne devrait pas éprouver. Le français ne peut pas vraiment le comprendre, parce qu’il n’a jamais pris la peine de se contenir. Parce que les interdits lorsqu’il est question de désir lui sont étrangers. La Prohibition et ses marges sont des aberrations aux yeux de celui qui ne se place dans aucune des cases qui pourtant être les siennes.

« - Il semblerait que cette ville en soit pleine, de ces fantômes. » Son soupir déborde de compréhension mais dissimule un relent de tristesse qu’il s’efforce de masquer. Un éclat morne dans la pupille, à peine apparu et déjà disparu. Il n’est pas payer pour cela, seulement pour paraître et satisfaire. Ses peines, il les ignore, les range dans les tiroirs de sa conscience. Se mure dans le rôle qu’il se doit de jouer ce soir. Pensées parasites abandonnées sur le bas-côté de sa conscience, peut-être y reviendra-t-il plus tard. Certainement, elles le rattrapent toujours. « - Peut-être finiras-tu par la retrouver, cette personne que tu cherches… » Comme un renfort pour souligner les paroles, ses doigts se pressent un peu plus fort contre ceux de l’homme à ses côtés. Et un sourire s’appose à nouveau sur les lippes. Dessine l’esquisse d’un amusement fugace, courbe énigmatique flirtant entre les genres. Lyn qui s’appose parfois à la surface sans qu’il ne le veuille vraiment. Scindé entre le masculin et le féminin, il a de plus en plus l’impression de n’être plus qu’un savant mélange des deux. De ne plus être capable de retrouver la limite entre l’un et l’autre. Troublant, comme il est facile de se perdre dans son propre corps. Il aurait pu laisser la veste sur cette chaise. Ne pas y poser le moindre regard et prendre la fuite comme un rat abandonnant le navire. Facilité qui l’a effleuré, une fraction de seconde et ses doigts se sont agrippés au vêtement abandonné. Trésor d’espoir, une possible excuse pour forcer une nouvelle rencontre. Cœur battant du résistant prompt à tout pour mettre en branle sa sombre machination.

« - J’aurais pu, mais je me suis dit que tu avais peut-être d’autre soucis en tête. » Souffle-t-il, mutin. La milice se serait-elle seulement permis de mettre en péril l’un des leurs ? La question l’intrigue et un morceau de sa mauvaise se persuade que non. Il s’en serait sorti sans encombre, à peine un avertissement. Alors que lui, moins que rien, déchet sur la botte du Gouvernement, il pourrirait déjà dans une cellule dans l’attente de son jugement. Foutrerie, le dédain lui caresse la langue mais il s’efforce de le ravaler. « - Ca me donnait une excuse pour retrouver son propriétaire qui plus est. » Se contente-t-il de répondre alors que les doigts de son client s’apposent sur la ligne de sa joue. Le contact fait germer des frissons contre l’échine. Un savant mélange d’inconfort et de répulsion. Un instinct ancré au corps dont il ne parvient pas à se défaire, qu’importe la personne qui le touche. Docile et soumis à la volonté de l’autre, Regan se laisse faire. Tressaille une nouvelle fois lorsque les lèvres cherchent et se posent sur les siennes. Baiser auquel il répond, du bout des lippes et de ses doigts qui emprisonnent plus encore ceux qu’ils tiennent captifs.

Les sourcils se froncent, ce qui ressemble à un remerciement le dérange. On ne doit rien à quelqu’un que l’on paie pour épancher sa soif de désir. Juste ce qui est demandé, le prix fixé avant que l’horloge ne s’ébranle. « - Tu ne me dois rien Ashley. » Il arrache la réplique du fond de ses entrailles, d’une voix vibrante. Peut-être lui doit-il quelque chose, le résistant absorbe les mots et les gardent en évidence. Pour une simple veste ? Il ne lui a pas sauvé la vie, n’a rien fait de plus que lui offrir sa présence et son corps pour épancher les peines et les frustrations qui le dévorent. A leur tour les doigts libres du français s’élèvent et s’apposent sur le visage d’Ashley. Le pouce effleurant la ligne d’une pommette abîmée, cette nécrose qu’il perçoit sous la pulpe et qui lui fait comprendre qu’il est un simulacre d’humain, lui aussi. Ce qu’il fut avant que ne s’invite l’humanité pure dans son existence. « - Une autre mauvaise rencontre dans un bar ? On ne t’a pas laissé le temps de fuir après un autre fantôme ? » Il y a une pointe de moquerie dans le sérieux de ses paroles. Un cynisme doux qui ne vise pas à blesser. Seulement à faire s’effondrer la tension qu’il peut sentir sous la peau de l’autre. Du visage, sa main s’égare sur la nuque, effleure la naissance des cheveux. Jumelle qui abandonne l’étreinte de ses doigts et se pose contre le galbe de la cuisse. Une caresse lente, l’exploratrice insolente remontant vers l’interdit. Ses phalanges effleurent l’entre-jambe, suintent d’une sensualité provocante et s’enroulent alors autour de la ceinture. Les pupilles étincelantes du débauché fermement arrimées à la noirceur de celles d’Ashley.